La Oreja de Van Gogh. A primera vista, un proyecto como tantos otros que proceden del territorio “indie”: nombre ingenioso que no significa mucho, chavales universitarios, procedentes de familias clasemedieras, reunión de amigos para tocar canciones favoritas hasta que -y nadie sabe muy bien cómo fue- empieza a brotar el repertorio propio, las canciones que hablan de ese país secreto de la adolescencia, de la juventud, de los primeros revolcones del corazón. De repente, aparece Amaia, propietaria de una voz que obra el milagro: hace que las canciones quemen, que el fuego se transmita, que el entretenimiento se transforme en vocación.
Se ha dicho ya y no está de más repetirlo: en términos de credibilidad, en las coordenadas de actitud y cultura musical, nada diferencia a La Oreja de tantos otros grupos -y no solamente los que vienen de su Donosti- que cultivan el pop sensible, la canción de pegada emocional, el estribillo acogedor.
El punto en que se bifurcan las trayectorias se sitúa a la hora de firmar un contrato: La Oreja entra en una compañía grande, como seguramente deseaba la mayor parte de sus compañeros de quinta. En vez de debutar con una producción precaria, su primer disco cuenta con una elaboración lenta y las sugerencias de Alejo Stivel. Alejo vivió el vértigo del triunfo al frente de Tequila: no cree en hacer discos para selectas minorias. Si puedes impactar al mayor número de gente posible, cree Alejo, no tiene sentido recortarte las alas.

CENTRO DE LA DIANA

Las intuiciones de Alejo -y de la persona que fichó a La Oreja en Sony- son incluso superadas por la realidad: “Díle al sol” transforma LODVG en el primer grupo nacional.
Aún más extraordinario es que ellos, los protagonistas de semejante cuento de hadas, superen el tirón. Pasar de grupo de maquetas, que toca ocasionalmente en el “pub” de un amigo, que se presenta a concursos de nuevos valores, dejar ese bonito purgatorio y entrar en la Primera División, ay, muchas veces supone la perdida de la inocencia, la desintegración de los lazos internos, la caida en la autosuficiencia y los vicios caros y el consumo ostentoso.
No ocurre asi con LODVG. “¿No han cambiado nada, pero nada?”, lanza un cínico. Y uno responde: “imposible saberlo, forman una piña, son discretos y no es fácil entrar en su cubil. Pero en lo esencial, en su visión del mundo, en su saludable normalidad, en su dedicación a lo que mejor saben hacer....no hay contaminación, no se ha perdido la pureza de alma.” Se aprecia en el trato, en el gusto por el anonimato que evita establecer jerarquias en las aportaciones. También, en el entusiasmo con el que hablan de discos, de conciertos, de películas, de libros. Y en la reserva, en el humor norteño con que transitan por el gran circo que es la industria del entretenimiento.

CRECIMIENTO SOSTENIDO

Eso reconforta. Y explica que La Oreja subiera el siguiente tramo de escaleras sin daños visibles. “El viaje de Coppercot” sirve para entrar definitivamente en otros países (consultar cifras adjuntas, por favor).
Ellos incluso superan aborrecibles, disparatadas infamias que circulan por ese patio de vecinos que puede ser Internet. Cuestión de sensatez, de calma interior, de química colectiva. Hablas con ellos y nada permite adivinar que se trata del grupo español de mayor impacto desde Mecano.
Y llega el tercer disco, el muy temido Dificil Tercer Disco. De título sugerente: “Lo que te conté mientras te hacías la dormida” (vaya ¿no les han explicado que la moderna mercadotecnia exige denominaciones lapidarias, dos o tres palabras a lo más?). “Lo que te conté mientras te hacías la dormida” tiene pocas señales de un parto doloroso. Más bien, lo que muestra es a un grupo ambicioso, seguro de su fuerza intrínseca, dispuesto a probar aqui y allá.

HABILIDADES DEL OFICIO

Si alguien se toma el trabajo de estudiar la estructura del cancionero de La Oreja, le espera el grato descubrimiento de que estas canciones no han sido diseñadas con tiralíneas. Hay capricho, puede que hasta experimentación, en la construcción de sus temas, igual que en el tratamiento instrumental. Con la complicidad de Nigel Walker, su actual productor, “Lo que te conté mientras te hacías la dormida” se ha convertido en un arcoiris de arreglos, de formas, de transformaciones.
En contra de lo habitual entre los triunfadores, aqui no se detecta miedo al cambio ni acobardamiento ante la previsible sorpresa de los oyentes.
Cierto que tales audacias técnicas no significarían mucho si -ya saben, suele ocurrir- la materia prima hubiera perdido su razón de existir. No parece que ese sea el caso. Además, hay abundancia de canciones en “Lo que te conté mientras te hacías la dormida”. Canciones para la intimidad y estribillos para cantar a pleno pulmón. Reflexiones de soledad y reflejos de experiencias (“Un mundo mejor” procede de su visita a Cuba). Viñetas generacionales y confesiones transferibles a gente de otra edad. Ambición artística y sencillez expresiva.

LA FORMULA IRREPETIBLE

Para cualquiera que se acerque a La Oreja, en persona o en disco, una vez despojado de prejuicios, el misterio se clarifica rápidamente. No minusvaloran a sus seguidores, no les miran por encima del hombro. El público les siente muy cercanos. Y confia en ellos para enriquecer su vida, para desentrañar los dilemas del amor. Sus canciones no pertenecen a la categoria de usar-y-tirar: tienden a incrustarse en la memoria, revelan sus encantos paulatinamente.
Hay artesanía pop en LODVG. Y una figura que tritura las distancias. Amaia Montero tiene instinto para escenificar las canciones, nervio para transmitirlas, carisma sobre las tablas. Amaia cae bien y no deja que sus poderes se le suban a la cabeza. Es la candente punta de lanza de un proyecto que nació modesto y se conserva sano. Por muchos años.